Виктор Михайлович стоял у плиты, пытаясь справиться с замызганным чайником и кружкой. Руки предательски дрожали. Но ему всё же удалось налить воды, не расплескав её на пол. Сегодня он не будет столько пить. Точно не будет.
— Третья неделя, дядя Витя. Пора б остановиться. – Укоризненно посмотрела продавщица небольшого магазинчика, куда Виктор Михайлович заходил обычно за продуктами. Но вот уже, действительно, третью неделю покупал водку.
— Маленькую сегодня возьму. Тяжко. – Оправдывался Виктор Михайлович, держась за грудь.
Продавщица покачала головой, но чекушку пробила.
После нескольких рюмок горькой Виктору Михайловичу показалось, что в голове перестало шуметь, а руки стали послушнее. Но кошки, что скреблись на душе, никуда не исчезли. Ему было чуть больше семидесяти. Последние несколько лет он жил замкнуто и одиноко. Когда-то в молодости Виктор Михайлович был весельчаком и балагуром. С работой ему повезло, деньги водились даже во времена всеобщей нестабильности. Поэтому он кутил и как ему казалось жил на полную катушку. Жениться не торопился, заводя бесконечное количество поверхностных романов. Всё думал, что успеется потом. Сейчас Виктор Михайлович оглядывался на прожитые годы и, казалось, что жизнь прошла зря. Семью так и не создал, настоящими друзьями не обзавёлся, здоровье подкосилось, на работе по выходу на пенсию желание остаться не поддержали. Вот и сидел Виктор Михайлович в своей неуютной и даже запущенной квартире, вспоминая и сожалея. А периодами начинал пить, чтоб заглушить эту свою тоску. Когда же выходил из запоя, ходил в парк. Сидел на скамейке, наблюдал за мамочками с детьми, влюблёнными парочками, да и просто прохожими, спешащими по своим делам. Всюду кипела жизнь. Жизнь же самого Виктора Михайловича состояла из череды медленных, серых и одинаковых дней. Начал накрапывать дождик. Виктор Михайлович поднялся со своей скамейки и побрёл в сторону дома. Пока добрался, дождь разошёлся, и Виктор Михайлович изрядно промок. Недовольно бурча и ругая себя за то, что не догадался взять зонт, он поднимался по подъезду.
— Здравствуйте. – Услышал он робкий девичий голос. Виктор Михайлович, погружённый в своё недовольство, не заметил, что на лестнице чуть выше дверей его квартиры сидела девушка. При его приближении девушка нервно вскочила и, перебирая пальцами на руках, поздоровалась. Рядом стоял небольшой чемодан.
— Здравствуйте. – Ответил удивлённо Виктор Михайлович.
— Вы Некрасов Виктор Михайлович? – Спросила девушка.
— Да, это я. А вы кто?
— А я Оля, ваша внучка. – Девушка неуверенно улыбнулась.
Спустя час, из сбивчивого рассказа Оли, Виктор Михайлович понял, что к чему. Он вспомнил Олину бабушку, Татьяну. Красивая была девушка. Робкая, чистая, наивная. Младше его самого лет на десять. Такому опытному ухажёру, не составило труда окрутить влюблённую девушку. Но получив своё, Виктор Михайлович бросил её. Ничего не сказав, просто уехал в отпуск на месяц. А вернувшись, даже не вспомнил. Как оказалось, Татьяна родила девочку. Девочка выросла, вышла замуж, родила дочь. Когда Оле было восемь, родители погибли в аварии. Оля осталась с бабушкой. Месяц назад не стало и бабушки. Видимо предчувствуя, бабушка рассказала Ольге правду о Викторе Михайловиче. Что он жив и здоров, а не умер молодым, не увидев даже рождение дочки. Именно такую историю бабушка рассказывала до этого. Брошенная Виктором Татьяна, в своё время переехала в соседний город. Где её никто не знал, и такая история вполне сходила за правду. По крайней мере, на неё не показывали пальцем и не осуждали, что родила без мужа. Было трудно одной, но Татьяна со всем справилась. Только вот Виктора забыть не смогла. Личную жизнь не устроила.
— Бабушка не знала, живёте ли вы ещё в этой квартире. Я наугад приехала. – Закончила рассказ Оля, оглядываясь на бардак и запущенность. – Вам бы прибрать тут. Ой! – Оля испугалась, что сказала это вслух. И смущённо посмотрела на Виктора Михайловича.
— Да, да. – Рассеяно ответил Виктор Михайлович. Всё, что он только что узнал, не укладывалось в голове. Пригласив Ольгу домой, он так растерялся, что даже не предложил ей чай. И сам сидел в мокрой одежде, не зная, что говорить. – Как же ты всё сама?
— С похоронами соседи помогли. У нас были сбережения. Мне восемнадцать три месяца назад исполнилось. Хочу в педагогический теперь поступать. Тут у вас. Там квартиру сдавать буду, здесь, в общежитии устроюсь. Пока выкручусь, ну а потом работать начну.
Виктора Михайловича удивила такая рассудительность. И он снова вспомнил Татьяну. Да, да. Ольга была очень похожа на бабушку и внешне и характером.
— Я злилась сперва на вас, а потом подумала… — Оля не договорила. – Есть у вас семья?
— Нет семьи. Не было. А теперь, вроде как есть. – Задумчиво ответил Виктор Михайлович. – Ты Оленька с дороги отдохни. – Виктор Михайлович, вдруг засуетился. Я тебе сейчас в спальне расстелю чистое. А я пока в магазин сбегаю. Угостить тебя и то нечем.
— Спасибо. – Оля снова смущённо улыбнулась.
Виктор Михайлович, помешивал рассольник. Вообще он был не мастером готовить, но в этот раз очень старался.
— Вот, бутерброды. Суп. – Сказал он вошедшей на кухню Оле. – Отдохнула?
— Да, всё хорошо. Спасибо, ещё раз. – Отозвалась Оля. – Я надолго вас не побеспокою, не переживайте.
— Что ты, что ты? – Заволновался Виктор Михайлович. – Куда же ты пойдёшь?
— Сниму пока что-нибудь. А там экзамены скоро, если зачислят, то в общежитие переберусь.
— Не к чему это. Останешься у меня. Квартира большая. – Развёл руками Виктор Михайлович.
— Давайте только для начала приберёмся. – Рассмеялась Оля.
***
— Дедуль, сессию сдала на одни пятёрки! – Выкрикнула Ольга, забежав в квартиру.
— А я не сомневался. Тортик вот купил. – Виктор Михайлович вышел из кухни. За последние полгода, которые Оля жила у него он преобразился и даже помолодел. Оля оказалась хохотушкой и выдумщицей. При этом оставаясь целеустремлённой и собранной. Они быстро подружились. Вечерами играли в лото или шахматы. А в выходные Оля вытаскивала деда на прогулки по лесу. Виктор Михайлович был счастлив. По утрам, заваривая свежий чай, пока Оля ещё спала, он и сам не верил, что такое счастье выпало на его долю. Но потом раздавался сигнал Олиного будильника. И Виктор Михайлович убеждался, что всё это не сон.
— Бутерброды с сыром или колбасой? – Спрашивал он громко, чтоб Оля услышала его.
— Ещё пять минуточек. – Слышал он неизменный сонный ответ.
— Значит и с тем, и с другим. – Говорил он уже сам себе и накрывал стол к завтраку.
