У меня без тебя ничего не получается
Из серии «Странные телефонные разговоры».
У Лены зазвонил мобильный телефон. Звонили с неизвестного номера, поэтому Лена немного посомневалась, но, все-таки, решила ответить. И тут же услышала:
— Алло! Лена, привет!
— Кто это?
— Это Вася. Ты что, меня не узнала?
— Вася?! – Тон у Лены сразу же изменился, и она почти закричала в трубку: — Ты зачем опять мне звонишь, Вася?! И как ты узнал мой новый номер телефона?
— Узнал вот, — довольно хохотнул в трубку бывший муж. — И позвонил. Тоже с неизвестного тебе номера. Я же прекрасно знаю, что ты не хочешь меня слышать.
— Зря ты мне позвонил, Вася,! — всё так, почти крича, выпалила Лена. — Прощай, и больше – ты слышишь меня — больше никогда мне не звони. Я не для того уходила от тебя, что бы слышать твой голос. Понял?
— Понял, понял. Но погоди отключаться. Я же не просто так звоню. Я тут случайно твои вещи нашёл, в твоей старой сумочке. Слышишь, о чём я говорю?
— Слышу… — Лена немного растерялась. — Что это за вещи?
— Письма.
— Письма?
— Ну, да, твои письма.
— Письма адресованы кому?
— Мне, кому же ещё.
— Оставь их себе.
— Как это — оставить? – возмутился первый муж. — Это же ты писала, а не я. Я их, кстати, перечитал, очень трогательно написано. Оказывается, ты меня любила.
— Вася, заткнись! Не начинай старую песню заново.
— Значит, в тебе, точно всё остыло?
— Васька, хватит! Всё, прощай.
— Погоди! – почти завопил в трубку бывший. — Я тут ещё кое-что в сумке этой нашёл.
— Ну, что ещё?
— Контрацептивы.
— Чего?!
— Того. Противозачаточные средства.
— В моей сумке?!
— Как не странно — да. Ты их заберешь? Это же твоё. Что молчишь? Забирай, они мне не нужны.
— Вася, ты больной, что ли? – Лену аж затрясло от злости. — Ты чего такое говоришь?! Ты за кого меня принимаешь?!
— За живого человека. Ты же у меня всегда была страстная.
— Заткнись! Всё, хватит! Мне надоело слушать твой бред.
— Погоди, не отключайся! — жалостливо закричал бывший в трубку. — Я не сказал тебе главного. В шкафу, на кухне, в белой кастрюле лежит какой-то пакет с гречневой крупой. Ты давно его туда положила?
— Какая ещё крупа? Что ты несёшь?
— Я же говорю, гречневая крупа. В пакете.
— И что?
— Как ты думаешь, она ещё съедобная? Ну, в смысле, не протухла?
— Откуда я знаю? Открой пакет и понюхай. Ты чего, ребёнок, что ли?
— Я нюхал, вроде пахнет нормально.
— Тогда чего тебе от меня надо?
— Хочу узнать, как её варить?
— Очень просто, – теперь уже усмехнулась Лена. — Подходишь к своей новой пассии, даёшь ей кастрюлю, и говоришь — свари мне гречневой кашки. Ты, что, уже забыл алгоритм?
— Не забыл. Но этой пассии больше нет.
— И она от тебя сбежала?
— Ага.
— Вот, зараза…
— Кто. Она?
— Не она, а ты!
— Почему?
— Потому! Короче, стакан гречки промой в воде, засыпь в кастрюльку, добавь чуть соли, залей водой, так, чтобы покрывало крупу на толщину двух пальцев, доведи до кипения, убавь газ на минимум, плотно накрой крышкой, и вари на маленьком огне до тех пор, пока воды в кастрюльке вообще не останется. Ни капли. Понял?
— Нет.
— Не придуривайся, Вася. Всё, теперь я точно отключаюсь. И умоляю тебя, больше никогда не звони мне. Обещаешь?
— Не знаю… Вдруг у меня гречка не получится…
— У… – почти зарычала Лена.
И в трубке у Васи послышались гудки.
