Я не виноват, что всё так придумывается
Под самый конец рабочего дня в кабинет главного редактора заглянул сотрудник.
— Иванов? — удивился главный. — Ты чего-то хотел?
— Да мне тут сказали, что вы мой рассказ забраковали, — пожал плечами Иванов. – Вот я и хотел узнать, чего в нём не так?
— Да в нём всё не так, — пожал плечами и редактор. — Сплошное враньё, и никакого полёта фантазии.
— А можно конкретнее? — надул щеки автор.
— Конкретнее? — усмехнулся редактор. – Ладно, давай конкретнее. Во-первых, Иванов, нормальные жены так себя не ведут. Ну, посуди сам, в рассказе у тебя жена находит у мужа в столе очень старое письмо от давней любовницы. Находит, чего-то там себе придумывает — это ещё у тебя нормально написано, а вот потом… Потом у тебя начинается сплошной бред.
— Почему?
— Да потому что жена из-за какого-то старого письма никогда от мужа не уйдёт. Мало ли что у мужа в молодости было? А если вдруг и уйдёт она, то сначала устроит скандал. А у тебя она, типа, обиделась она насмерть, и тихонечко уходит. А где битьё мужа по лицу? Где упрёки, плачь и истерика?
— Моя героиня не такая, — хмуро заметили автор. – Она гордая.
— Какая не такая? – засмеялся редактор. — Они все такие. И вообще, у меня дома в моём рабочем столе лежит письмо от бывшей любимой женщины. Моя жена про это письмо знает, и, почему-то, от меня не уходит.
— А зачем вы его храните? — заинтересовался автор.
— Черт его знает, зачем… Просто так, на память. Так что, Иванов, у тебя и причинам конфликта дyрaцкaя, ненастоящая, и финал высосан из пальца. Женщины молча уходить не умеют. Понятно тебе? Так что, пиши ты лучше о том, что знаешь. У тебя же иногда классно получается. Всё, разговор окончен. Пора домой.
Иванов тяжело вздохнул, и вышел из кабинета. А главный редактор, в прекрасном расположении духа, отправился домой.
Через полчаса он уже открывал квартиру своим ключом. Переступив через порог, он в прихожей споткнулся об какой-то чемодан.
— Маша, это что такое здесь стоит? — крикнул он. — Кто-то приехал?
Не дождавшись ответа, он вошёл в комнату и увидел жену, которая сидела на диване, держа в руках какой-то конверт.
— Кому письмо? — спросил редактор. — И что там за чемодан в прихожей?
— Толя, почему это письмо до сих пор лежит в твоём шкафу? — жена протянула мужу то, что держала в руках.
Муж, наконец — то, узнал этот конверт, мгновенно вспомнил Иванова, с которым он недавно говорил про это письмо, и недовольно поёжился.
— А что такое? — спросил он.
— Почему ты до сих пор хранишь его у себя в ящике? — упрямо требовала ответа жена.
— Просто так. А что?
— Просто так такие письма не хранят, Толя. — Жена тяжело вздохнула. — Я убиралась сегодня в твоём кабинете, и нашла его. И даже, извини, перечитала. И поняла главное.
— Маша… — вдруг испугался муж, опять вспомнив Иванова и его рассказ. — Что ты поняла?
— То, что ты до сих пор её любишь.
— С чего ты взяла? — Мурашки поползли по спине редактора. — Маша, пожалуйста, не говори глупости.
— Это не глупости. Помнишь, когда я первый раз нашла это письмо, ты обещал мне его порвать. Ты даже мне поклялся.
— Я? — Редактор побледнел. — Я не помню, что бы я клялся.
— Ты не помнишь этого, потому что уже в тот момент, когда ты клялся, понимал, что врёшь.
— Маша! — Редактор схватил письмо и с ненавистью стал рвать его на мелкие кусочки. — Видишь! Я порвал его! Ты довольна?
— Можно порвать бумагу, — грустно заметила Маша, — но чувства, которые живут в твоём сердце уже более тридцати лет, ты не в силах порвать. Прощай.
Жена встала и пошла к чемодану, стоявшему в прихожей.
— Маша!
Муж не понимал, что творится, но понимал, что действие происходит точно по рассказу Иванова.
— Машенька, умоляю, не уходи! — завопил он.
— Я бы рада была остаться, но… — Маша остановилась, оглянулась на мужа. — Но, оказывается, ты с этой женщиной недавно встречался.
— А ты откуда знаешь? — Редактора как будто окатило холодной водой.
— Знаю. Мне прислали фотографию, где ты с ней сидишь в каком-то ресторане. Она, эта твоя… сама выложила её в соцсети, а мои друзья случайно оказались друзьями её друзей. Мир тесен, Толя. Так что, всё кончено.
— Нет!!! — закричал муж. — Мы встретились с ней случайно! Я тебе сейчас всё объясню!
— Не надо, Толя…
Маша взяла чемодан в руки и ушла. А редактор ещё долго стоял, замерев, не понимая что ему делать дальше.
Наконец, он схватил телефон и стал набирать Иванов.
— Ты!.. Иванов!.. Гад… — завопил он в трубку. — Как ты узнал?
— Что я узнал? — испугался на том конце провода автор.
— Только что от меня ушла жена. Ушла точно так же, как написано в твоём чёртoвoм рассказе. Нашла старое письмо от бывшей, собрала чемодан и ушла, молча и без скандала…
— Да? — растерялся Иванов. — Но ведь так в жизни не бывает. Вы сами мне говорили.
— Не ёрничай, Иванов, — застонал редактор. — Я не знаю, как это у тебя получилось, но срочно пиши продолжение своего рассказа.
— Зачем? — опешил автор.
— Затем! Чтобы в нём жена снова вернулась к своему мужу. Понял?
— Понял… Но…
— Никаких, но! Садись, Иванов, прямо сейчас садись к столу, и пиши. Что хочешь делай, но жена должна вернуться. И чем быстрее, тем лучше. Умоляю, Иванов… Пожалуйста… Ради всех святых… — Редактор вдруг заплакал. — Ведь я её люблю, Иванов… Очень люблю…
— Понял… — коротко сказал автор. — Я постараюсь… Постараюсь.
И в трубке запищали короткие гудки.
